L’Allure

Un pas, deux, sept, impair, déconcerté, il tombe. Chute au ralentie. Ni chaud, ni frais, l’instant est pesant, incertain pourtant. Un angle inconcevable sans bavure, sans membre pour ralentir l’allure, vers le sol si impur. S’il le touche, seulement s’il le touche, il ne pourra jamais s’y relever. Il est ensorcelé et frappé au joug des rayons de lumières qui traversent l’allée.